Холодно... Мёрзну...

Холодно….  Мёрзну…
  Остывшая кровь
 Ночь отражает в глазницах.
 Быть может, устал от мёртвых стихов,
 Живущих в кладбищенских плитах.

 Наверно устал от прочитанных книг –
 Разжечь бы огонь из их строчек
 Вместо того чтоб вести в лабиринт -
 Спасли, раз уж взгляд их так точен.

 Трещит голова от боли в висках,
 От мыслей холодных и колких -
 Они ведь тоже замёрзли в мозгах
 И, похоже, очень надолго.

 Зажечь бы свечу в последний свой час:
 Согреться б мерцанием света.
 Но пальцы примёрзли и рук не поднять;
 И где взять свечу – если нету…

 А может так надо,
 Должно всё так быть,
 И связывать нити не стоит…
 Вон сердце уже через на пятый стучит,
 Хотя ему выжить бы стоит.

 Холодно очень, замёрзла слеза –
 Из глаз катиться не хочет.
 Наверно, устал от долгого сна,
 А может он всё напророчил.

 А может, спалил слишком быстро всё то,
 Что надо б на долгие годы.
 Тогда ведь и холод совсем не причём –
 К чему ему эти расходы.

 И всё же согреться, хотя бы на миг,
 Пусть маленький, самый последний…
 Чтоб записать свой кладбищенский стих,
 Быть может, он будет живее…

 Картина Виктора Луковникова.