поэзия

не говори мне что поэзия мертва
она жива как сердце и душа
она растет как майская трава
она растет всю боль во мне глуша
не говори мне что художник глух
что он мечтает только о наживе
о люди добрые вы потеряли слух
к прекрасному а значит вы не живы
поэт живет!он бог и наша совесть
поэт велик!прекрасный из людей!
он жизнь свою не превращает в повесть
поэмой делая прожитый каждый день
он никогда не восседал на ложе
и принципов своих он не нарушит
он ради вас рубил себя по коже
и кровью чувств ласкал чужие души
парит над миром,правящий мечтой,
тебе,о циник,не понять поэта
ведь косы и тучки и век золотой
тебе недоступно все это
пускай он умрет под забором как пес
пусть жизнь его в землю втоптала
он мир и любовь на планету принес
планеты ему очень мало
поэт всю жизнь проживший анархистом
не может бездуховный мир принять
эх оглушить бы всех вас стихотворным свистом
в бабушку  и в бога душу мать!!!!!