Когда-то я писал о Смысле,
Теперь все более молчу.
Вы спросите, а что случилось?
Все очень просто – не хочу.
На кой мне черт играть на флейте
В стране оглохших мертвецов
И изливаться им – прозрейте,
Ведь виден – худший из концов!
Меня не слышат, презирают,
Меня считают подлецом.
Ну хоть и так. В ворота рая
Войдут немногие потом.
Я вижу грохот страшной Бури,
Сносящей мир до основанья.
И сам Господь там брови хмурит –
Не по его ли приказанью.
Весь род зазнавшихся слепцов
Стирается из мирозданья?
Ведь ведомо, Отец Отцов
Не слышал, что есть состраданье.
Мы будем драться, мы погибнем,
И где здесь хоть какой-то Смысл?
Мы рухнем в Бездну с этим миром,
Что на краю ее завис…
28.02.2009 г.
Когда-то я писал о Смысле
© Copyright: Корнас, 2011
Свидетельство о публикации №111090308750
Свидетельство о публикации №111090308750
Рецензии