Ей не хотелось быть чужой
В большом унылом граде-доме,
Кому-то он такой родной,
А ей лишь боль принёс, не боле…
Ей так хотелось спеться с жизнью
Его кипящей и ночной,
Но стал он грязно-ненавистным –
Вот этот странный и святой.
Его уклад вливался в кровь
С рассветом каждым, каждым словом,
Что било холодом и вновь
Она была к нему готова…
Ничья – чужая средь родни,
Схлестнулась с болью и утратой,
Всё зажигала те огни,
Что были в пепле виноваты…
Но не винила в боли счастье,
Его лелея, как дитя,
В своей судьбе его участье
Хранила трепетно любя.
Пусть не прощала шатких нервов,
Рыдая тихо по ночам –
Она не стала королевой,
Не поддалась во власть словам…
Хотелось лишь сидеть на троне,
Указы смертным раздавая.
И чтобы рядом тот, кто кроме
Её людей не признавая…
Но обернулось всё, и в полночь
Карета вдребезги из тыквы.
Все обещания… он сволочь…
И в час мечты, увы, несбытны…
Карета в дребезги
© Copyright: Катерина Кудлаева, 2011
Свидетельство о публикации №111090308548
Свидетельство о публикации №111090308548
Рецензии