художник, роняющий мольберты

безумно-карие глаза, виновники трагедий.
пшеничные волосы, кусочек солнца у лица.

леди-героиня чьих-то недописанных элегий,
что расстегнула рубашку на груди для вашего свинца.

не курит. сигаретами боится сжечь подбитое слева легкое.
и с кружкой чая пародирует всех тех, что на высоких каблуках.

и каждый ищет что ей подарить, а ей нужно лишь что-то глубокое,
чтобы она позволила носить себя, как раненую птицу, на руках.

когда она танцует все дуры сбиваются в толпу и ждут
ее ошибок на подножках из поломанных сердец вразброс

хотя здесь только она умеет танцевать и больше никому
не удается творить мечту и жить с отдачей, на износ.

ее шаги в немодном вальсе напоминают всё ту же слегка простывшую кошку
и за танец к ее ногам вместо цветов - по несколько мужчин

как объяснить им - она здесь с вами понарошку.
танцует для того, кто захотел иметь других актрис.


одна из тысячи историй про нее написана художником, роняющим мольберты.
он прячется, смущаясь черных глаз, в тень твоих картин.
но, однажды, громко спросишь, вытянув меня за руку на кусочек света:
-когда ты пишешь и плачешь от боли, где достаешь свой морфин?