Чужой

  Уходят  навсегда его года...
 Всё, что он нажил – горький опыт Жизни
 И, с каждым годом, чище его Мысли,
 Ещё – он Буквами играет иногда…...
 
  Кладёт он Буквы в зеркало воды,
 Они танцуют, складываясь в Слоги,
 И, в танце обретя порядок строгий,
 Они уходят в небо, словно дым...
 
  Тот дым переливается, струится,
 И, обретая форму в небесах,
 Как облака, рождаются Слова,
 Которые не могут испариться...
 
  Они летят, почти не видимые глазу,
 Друг друга, привлекая красотой
 И их слиянье восхищает чистотой.
 Так в небе, в облаках родятся Фразы...
 
  И чтоб они не были преданы забвенью,
 Сшивает молниями он их, как иглой.
 Они дождём прольются над рекой
 И потекут теченьем Предложений...
 
  Нести их будет быстрая река
 Туда, где нет ни Радости, ни Горя,
 В то место, где река впадает в море,
 Там, водопадом, вниз слетит Строка...
 
  Её возьмет на руки сказочная Нимфа,
 Чей дом – бушующий вокруг, воды поток,
 И, нежно слив ее с другой из Строк,
 Отправит в море. Так родится Рифма...
 
  Над морем Подсознания, туман,
 Играя Рифмами, как радуга сияет,
 За горизонтом, море то впадает
 В Стихов, неведомый, бездонный Океан...
 
  Тот Океан – его обычная среда,
 Он – его Сын. Но жаль ему порой,
 Что для людей он просто-напросто Чужой...
 Но всё же их спасает иногда...