Тобол

Огромный фикус в вымытом углу.
Отломишь лист – и «молоко» на пальце.

Как глух я был!
И как беспечно глуп,
надев на шею бабушкины пяльцы!

... Всё – изо льна, всё вышито, расшито
в просторном доме деда и отца,
и – окна в лето,
что всегда открыты,
и на полу - акации пыльца.

Вздыхал Тобол, мы скрещивали руки.
Пора домой, но ты молчишь и я...

А над рекой – таинственные звуки,
и на плечах – чебачья чешуя.

Мы прятались за домиком в сирени,
ложась плечами
в сырость кирпича,

и я читал тебе стихотворенья,
что выучил, над книгами шепча.

Мы выросли с тобой, моя Наташка
в речном колье из отражённых звёзд.

А я в крахмальной, вышитой рубашке
вскочил в вагон и – не заметил слёз.

.   .   .   .   .   .   .   .   .


Огромный фикус в вымытом углу.
Отломишь лист – и кровь цветка на пальце.

Как был я глух,
и как безмерно глуп
в столь романтичном образе скитальца!



______________________________