письма в никуда

 Генка!
   Прошло миллион лет до нашей эры и я вот села и пишу тебе письмо. Сегодня очень мрачный день. И с работой и с жизнью…а тут иду и на встречу белка. Думала перевелись – но представь возле Сухого – летит через клумбу.  К хорошему или так себе по делам?
 Зашла в церковь по дороге. Молитвослов открылся на молитве Ксении Петербуржской. Поверишь в храме ни одного человека, только священник читал поминальные молитвы.
 Грустно в этом мире. В иконной лавке мама подбирала всё иконы встречать молодых. Жизнь идет. Жаль, что ты не видишь эти бессмысленные потуги угодить судьбе. Возле храма как всегда нищие и голуби. Только сегодня заметила, что у голубей, красные лапки, как будто всю жизнь ходят по крови. Что у белых, что у серых…Всё хочу найти добрую примету и не могу. Вот красные лапки – это хорошо? Или может не в голубях дело?
 Может мне подыскать храм, где можно молиться в абсолютной тишине, понимаешь, абсолютной. Но не знаю, есть ли ещё такие? Или может центр, какой в полной глуши, так чтобы уж совсем полной. Помолилась за твою душу и твоего брата. Легче ли тебе там?
 Вот ты говорил «макаки», а ведь мало что изменилось. Но ты мне всё равно не поверил бы уже. Жаль, что твой Афган такой живучий. Но понять может только тот, вот ты бы меня понял. Больше не с кем поговорить. Всё думаю, почему мне подарили икону Войска Запорожской Сечи – может из-за тебя. Чтобы помнила
 Вот я и помню.
 Жаль что ты там навсегда.

 май


 Генка!
 Я не пишу, так иногда, когда совсем не по себе, а нужно о чём-то думать – я пытаюсь думать. Но мысли путаются. Жизнь не то, что нисколько не стоит. Она всё чаще бессмысленна. И ты завидуешь тем, кто ничего не понимает. Кто не видит, как ваш Афган растащили на заплатки. И что они им там латали? Да и кому сейчас есть дело: войны нужно забывать, никакая следующая ничему не учится у прошедшей. И если повезло родиться между, допустим, второй и третьей – это своего рода подарок, даже если между вашей и нашей – тоже подарок.
 Я тут была проездом у тебя на родине. Не поверишь у вас небо синее, казалось бы почему? В смысле почему бог так не ровно делит. Моё серо-голубое не идёт с твоим ни в какое сравнение. Мы всегда в начальной школе учили французские тексты о погоде начинавшиеся со слов : le ciel gris. И как-то не замечалось, что оно действительно почти всегда серое. Но ты своё тоже не видишь. Le ciel bleu sans fond. Интересно небо средней Азии, обычно, какого цвета?
 Моя бабушка жила там одно время и учила меня языку, хотела вспомнить, но нет онлайн узбекско-русского переводчика. Зато нашла видео о раскопках могилы Тамерлана. И вот солидный приятной внешности мужчина рассказывает, как пришли на место раскопок аксакалы, вежливо поклонились, достали книгу и открыв закладку сказали: «Вот здесь написано: нельзя трогать могилу Великого Тамерлана». И представь, с ними тоже были крайне вежливы – наполи чаем и выпроводили. А через пару дней её раскопали.
 Стало интересно, как смотрят сегодня историк на этот случай. Поразительно, в диалогах одна уважаема, судя по ранжиру, дама заявляет: «Это дикость – так воспринимать сюжет старой побасенки. Только представьте: сколько готовились к войне -  и сколько часов понадобилось открыть могилу».
 Действительно не сопоставимо – но историку не плохо бы знать, сколько готовились к этим раскопкам, и сопоставить сопоставимое…
 Такие дела!

 июнь



 Генка!
 Была на присяге. Мальчишки. Просто дети. Кто их таких ушастых пустил в то пекло. Помню, ещё когда был этот железный занавес один из обозревателей «вражеских» голосов, крайне отличался от все чихвостивших союз за оккупацию и в хвост и в гриву. 
 Он натурально сожалел, жалел именно таких вот абсолютно не подготовленных к войне на незнакомой местности с незнакомым народом. С бухты-барахты.
 Прыгнуть, развернуться и увидеть, что есть война……
 И какое дело теперь нашим республикам до тех рубежей.

 июль

 Генка!
 Надо быть гением, чтобы писать в пустоту. Чтобы писать самому себе, когда понимаешь – никого больше уже нет. То есть то, что они есть - это недоразумение. В том понимании, что недоразумение то, что ты ещё числишься среди живущих. Да они у себя дома, где ж им ещё быть? А ты случайный синтез, необходимый только для продолжения какой-то цепи, не более. Им просто нужно замкнуть контур. Не менее.
 Тебе осталось последнее – вдохновение в этом безвоздушном пространстве. Но и оно постепенно иссякает. Если нет доступа кислорода, какое дыхание может существовать в среде с приставкой анти-.
 Можно ли по своему усмотрению вызывать смерть. Можно. И нигде это не запрещено. Разве что учёт не более. И только надеешься на то, что однажды очередная смерть превысит разумный предел и проклюнется эпидемией. Не менее.
 Как освобождение. А ну шарахни, гром! Разразись небесным гудом-перегудом!
 Но гром без молнии никак не возможен. Гроза начинается с молнии.
 Здесь возникает  открытие новых возможностей.
 Как иллюзия – однако,  твёрдо веришь – не дожить.
 Лишь тень звука в черно-белом  мире. Да, этот плазмоид летит со сверхзвуковой скоростью, но только тенью над полями и лесами по поверхности обреченной земли. И ты видишь именно тень, а всё надеешься на удачу. Орел или решка – думаешь ты, но выпадает стертая временем монета. Ни орёл, ни решка – и остается только звон, упавшей в кружку монеты. Только звон и эхо, если повезёт. Твой собственный прощальный трепет. Не более того. И нет противоядия. Земля тебя не видела, не знала, не хотела. Не менее того.

 август.


                А сердце саднит. Смешно у нас у всех были крепкие сердца, но именно с него начинается сбой. Давно у вас шумы в сердце, - вдруг спросят у тебя. Нет, пару месяцев как. Этого не может быть – не поверят тебе. Они светила другой медицины, мало понимающей в шумах потустороннего мира. Что же сказать на прощанье?  что снег слишком сухой. Видимо, какой-то чужой снег идёт над городом. Он совершенно не похож на снежинки. Он похож на мелкую крупку. Консистенция манн небесной, на которую непозволительная роскошь роптать, иначе …. сам понимаешь. Они роптали, и кара была молниеносной как бросок змеи и не менее ужасной.
                И потом пыль. В сущности, каждая пылинка, как и снежинка неповторима в своем роде, откуда бы её сюда не занесло. Только надо посмотреть под соответствующим освещением в увеличительное стекло. Картина откроется чем-то сродни знаменитым скалам Острова Мёртвых. Во всяком случае, мне именно так показалось.  Но это всё от сверхчувствительности к поэзии, видимо.
                Когда я не знаю, как озаглавить текст, я мудро считаю его письмами тебе. Мёртвым легко писать. Как самому зебу уже за гранью. Там мы все мудрые. И точно знаем, что случилось с нашими сердцами. Откуда взялся этот посторонний шум. Белый шум, за который вовековечно упрятан Бог, если бы он был возможен. Странно, что когда-то такой шум в ТВ назывался «изморось». Мелкий снег с дождем. Что у вас с телевизором (при вызове мастера по ремонту)?  Да снежит, паразит.
                Я тут искала старый текст по поводу нашего знакомства, не нашла – написала по- новой. По-моему вышло хуже. Тогда я была зелёная и пушистая, и от текста шло какое-то другое информационное поле-посыл. Сейчас мир рухнул и под этими обломками не осталось прошлой веры…Из веры вышли не атеисты – те верят в отсутствие бога и всесилие человека. Из веры вышли изуверы. Посему текст стал значительно хуже читаться. Нет ни тебя, ни меня, даже того дельфинёнка уже нет. Только крики чаек сродни крикам дельфинов и больше ничего.

сентябрь