Мы все друг другу чужие люди,
И никому, по сути, нет никакого дела,
Что до девушки, плачущей на проспекте,
Что до пьющего каждый день соседа.
Городское пространство, говорят, анонимно.
Внимание? Забота? Ласка? Все в топку!
Взглядом пустым провожаем просьбу,
Пальцем упорно жмем плеера кнопку.
Безразлично-зашторенные, с отростками хамства и страха,
Неприятные люди, которых встретить не хочешь,
Мы бродим по миру в поисках…счастья?
Все еще веря во что-то хорошее.
Кто-то в богов, преклоняя колени,
Кто-то в отчизну, кто-то в царей,
Кто-то в бумаг финансовых ворох,
Кто-то просто в хороших людей.
Вера последних дика. И наивна.
Однако она – как крылья у птицы,
Парящей в небе,
Парящей в жизни.
Парящей без страха в полете разбиться.
Люди-птицы. Бабушке
© Copyright: Ирина Крецер, 2011
Свидетельство о публикации №111090303327
Свидетельство о публикации №111090303327
Рецензии