Баллада о мужском одиночестве

В ночном портовом кабаке,
Где драки, нож и воля рока,
Мужчину в строгом пиджаке
Никто и мысленно не трогал.

Он приходил три раза в год,
Седой, высокий, молчаливый,
И знали все - его не ждёт
Никто в полночный час отлива.

Он пил вино всегда один,
В упор не замечая своден.
Под утро напивался в дым,
Но был спокоен и свободен.

Курил табак. Всю ночь молчал
В тяжёлых испареньях спирта.
Не допускал и до плеча
Портовых фей морского флирта.

Проём раскрытого окна
Ему показывал упорно,
Как тянет низкая луна
В ночную темь крутые волны.

Он уходил один. Перил
Не шарил в поисках опоры.
Кого он ждал? Кого любил?
И перед кем остался гордым?

И где привязанности, те
Что привязать могли едва ли,
Оставшись в горькой пустоте
На исчезающем вокзале?

И та жива ли, кто ему
Не смела дерзостно перечить
И уходила, как во тьму
От расставания до встречи?

Придут томительные дни.
Глаза сожгут сухие росы.
И одиночеству сродни
Все безответные вопросы...