Из кокона остатков дня...

Из кокона остатков дня
рождалась ночь в конверте белом
и не было ей до меня
ни снов, ни дел, ни - части дела.

Мой зимний страх, что я - лишь тень
над перевёрнутой страницей:
то мне казалось, что я птица,
слетевшая в ладони дней
над вереницей январей,
то - сон, в котором мне же снится,
что я чужой зверёк, ничей.

И этот страх меня ведёт,
распахивая будни настежь,
нашёптывая „что ж, ну здравствуй“,
и смотрит, смотрит - чья возьмёт,
и улыбается недобро, сметая всё, и всё сметёт.

И не к кому мне приклониться
на перекрёстках этажей,
там, где один этаж - ничей,
второй - пустой, и третий - тоже.
Нет сил ни гневаться, ни злиться,
сопротивляться, спорить, сниться.
ни ждать, что кто-нибудь поможет.

Молчу. Молчу. Молчу. Молчу.
Гляжу на небо, замирая,
где лишь один мне помогает
серп месяца сквозь гроздья туч
и даль, где скрылись птичьи стаи,
и, охраняющая ключ,
брелок - мартышка голубая,
и солнца выдуманный луч.