Зола

Твоей птичке недолго осталось петь,
Или, может быть, мерно тянуть ей собачий вой.
Детка, это зола – ей уже не гореть.
И о ней не поют - сипло воют и стонут о ней порой.

Я бы даже сама кислотою лицо поливала щедро,
Восстанавливая кислотно-щелочной баланс.
Или, может быть, проще – лимон вместе с цедрой
Целыми днями жевала, пока едкий сплав не попрет из глаз.

Пропила бы последнюю покарманную медь,
Превратившись в болотной кикиморы жуть,
Заменила тоску о тебе на бутылки твердь,
Или, может, вдохнула нечаянно ртуть.

На иглу бы подсела, инфекцию запустила в кровь
И сдохла, как полагается настоящим рок-звездам.
Или, может быть, после прощальных строф,
Произнесенных вслух, петлей положила конец своим вечным психозам.

Я бы даже наверное радости новой, случайно зашедшей,
Порвала улыбающуюся пасть за торжество не о тебе.
И если б от рождения была немного сумасшедшей,
Точно так бы поступила. Да только сдвиги в этом плане отчего-то не по мне.

Я остаюсь в Москве, она пока нетронута твоим дыханьем.
А ты катись в свою Тюмень. Куда ж еще, когда там горы.
Я бы хотела рассказать тебе, с каким безропотным стараньем
Я выгоняла запах твой из легких через глотку, нос и поры.

Я бы хотела рассказать об истощеньи всяких сил.
Я б рассказала, если б ты меня спросил.