Не больно,
Не больно уже,я черствый,
Я закалился в буднях войны,
Чувство,
что я давно уже просто мертвый,
и лечу в тартарары...
Нет! Нет! я не плачу - это проделки "горькой воды",
Она убивает все мысли,
и делает крепче мне сны.
Что я теперь? Может воздух?
Даже мать ответит не сразу,
Я - опухоль области мозга,
что пишет стихи и рассказы.
Как жить? Ведь не чую я боли,
Пережить? Дышать свободой на воле?
Но я,я ведь свободен!
Я могу бежать и ходить,
"Но летать тебе на дано,
этому...жаль..нельзя научить"
Тогда...
Свобода - есть боль и полет?
Свобода - это то,что внутри?
"Теперь порежь себе руки,
и почувствуешь боли рубцы"
Боль.
Мне больно,осталось только летать?
"Рано тебе,рано, камней на погост собирать..."
без названия
© Copyright: Галлямов Марсель, 2011
Свидетельство о публикации №111090204313
Свидетельство о публикации №111090204313
Рецензии