В мокрой футболке и под дождём,
С кружкой, в каком то подвале,
Мы не задумываемся- жизнь живём,
Ту которую нам навязали.
Нам девятнадцать, всё как обычно,
Мы правильны, все остальные уроды,
Целые годы мы просим свободы,
А в жизни своей неприлично циничны.
Как это по нашему- напиться- переспать,
На утро улыбки и в щёку прощаться
И никогда не узнает об этом мать,
Но мы наверное не умеем влюбться.
Серые дни, один за одним,
Лица меняются чаще,
Может быть наше счастье,
Или проклятье другим.
Новая жизнь с сентября,
Я лично не верю,
Пусть другие меняют себя,
Я живу так как умею.
Нравишься? Да, но так получилось
Что скоро рассвет за окном,
Все наши чувства оставим на завтра,
Или же на потом...
Вдруг друг другу приснились?
Пишу всякий бред, стихи не изменились
За целые несколько лучших лет,
И в приницпе пох что мы смирились,
Может быть встретим рассвет?
ПредПоследнейНочиЛета
© Copyright: Николай Беляев, 2011
Свидетельство о публикации №111090108859
Свидетельство о публикации №111090108859
Рецензии