Еще раз о лете

В этой подборке собраны стихи, прозвучавшие на выездном поэтическом вечере "У красного рояля" в Выборге, в библиотеке Алвара Аалто 27 августа.

***
Юлия Белохвостова
http://www.stihi.ru/avtor/julia05

*
Флоксы
http://www.stihi.ru/2009/07/26/4991

Ты посадила флоксы под окном
 и вот опять восточным ароматом
 пропитан каждый сантиметр сада
 и до последней половицы дом.

 А знала ведь - я флоксы не люблю:
 я мучаюсь от сладкого удушья,
 как только лето наклонит макушку
 под этот фиолетовый салют.

 Не подойти к открытому окну:
 как будто пробежала через поле
 и в горло, перехваченное болью,
 я этот вдох никак не протолкну.

 Но ты твердила: это лишь предлог,
 и составляла пышные букеты.
 Я, задыхаясь, допивала лето -
 И за тебя еще один глоток.

*
Кот гуляет по перилам
http://www.stihi.ru/2011/08/28/8589

По перилам, берущим в квадратные скобки
 бесконечный балкон на седьмом этаже,
 кот гуляет, как будто циркач по верёвке.
 Не осенний еще и не летний уже

 день с утра наливается ягодным соком
 переспелого солнца. Меняется цвет
 терракотовых крыш, перламутровых стёкол,
 сквозь которые в комнату льётся рассвет.

 Завтрак подан. Пора бы распробовать завтра,
 что, минуя сегодня, сменило вчера.
 По-кошачьи, на мягких пружинящих лапах,
 подбирается старость. Наверно, пора.

 Под окном на последние лето гуляет,
 разменяло на мелочь былые мечты.
 Стая солнечных зайчиков пыль поднимает.
 Кот за ними следит со своей высоты.

 Наземь тени черничные лягут под вечер,
 осень ближе на шаг не спеша подойдёт.
 Всё кончается. Только балкон бесконечен.
 По перилам гуляет по-прежнему кот.

 Свысока наблюдая за сменой сезонов,
 не вполне различая оттенки цветов,
 он уверен в желаньях своих безусловно.
 Постоянство - хорошее свойство котов.

***
Алекс Рудов
http://www.stihi.ru/avtor/arudov698

*
За окном гуляет лето
http://www.stihi.ru/2011/07/09/4222

За окном гуляет лето - мир столичный, мир привычный.
 У подьезда спят валетом две собаки. Пьяный нищий
 ковыляет к магазину, попросить на портвешок.
 Ветер в уличной гостиной развалился и прилег,
 да уснул. Так неохота по назойливой жаре
 поднимать пылинки года. И бродягу пожалел-
 не подаст народ в минуту, когда пылью ест глаза.
 Перламутровое утро.
 Смело, девушка босая,
 улыбаясь краскам неба, кинет нищему монетки
 и уйдет травой, лесами в перламутровое небо.
 Ну а он, поймав кружочки, распрямится и вздохнет.
 (Выдыхая воздух ночи в день потянется народ.)
 И подумает, что клетка в принципе у всех одна,
 спим по-прежнему валетом
 у открытого окна.
 Никому и дела нету, что в иллюзии бегов,
 в клетку заперта планета. Люди-мыши, только кот-
 мира желтые кружочки - отчеканенная жизнь и
 закрученные строчки на седьмые этажи.
 Символ лучшего обеда, для людей и для собак.
 Он проводит взглядом лето-
 Взглядом вечного раба.
 
*
И ты сегодня снилась мне
http://www.stihi.ru/2010/11/07/211

Ночь уходила в никуда и ты за ней. Зачем? Не помню.
 Рассветных ритмов суета. Обычной прозы грустный омут.
 День растворял твои миры и отпуская свежий ветер,
 погасли звездные костры.
 Мы снова назначали встречи.

 Осталась невесомость дней в прозрачном инее покоя
 зимы. Любовь впадала в кому и пчелы солнечного роя
 предзимних золотых глубин в холодную летели пропасть,
 и я по прежнему грубил
 соседям, знающим о прошлом.

 Мир раскололся пополам житейской мерой отражений,
 запутал в новые дела. И только позабытый пленник
 твоей мечты, ломал границы, рубил и строил замки дней.
 Мелькали повороты, лица
 Забытой истиной в вине.
 ---
 В вине ли? Или в пустоте?
 Не знаю.
 Бокал держал осколки рая.
 И ты сегодня снилась мне.

***
Наталия Иванова
http://www.stihi.ru/avtor/ivanovanata

*
Морошковый мёд
http://www.stihi.ru/2011/08/11/235

Морошковый мёд чуть горчит на губах, чуть горчит.
 И сумерки тают огарком янтарной свечи.
 Всё больше теней и всё меньше и меньше огня.
 В ладонях лежит половинка ушедшего дня.

 И плавится воском погасших огней канитель,
 И видится город, где улицы те, да не те,
 Мерещится счастье, которое вдаль не ушло,
 Морошковым мёдом меня невзначай обожгло.

 Пыльцой разлетается лето – гадай не гадай.
 Слезою стекает по ложке живая вода
 И солнечной каплей дробит, рассыпая, лучи.
 Но что-то горчит, понимаешь? Всё время горчит.

 От горечи этой становится слаще вдвойне.
 Как будто я снова с тобой в недопрожитом дне,
 Где лики прохожих как будто бы те, да не те,
 Огонь в очаге намалёван на старом холсте,

 И нас накрывает душистый и терпкий дурман,
 И каждый в дурманном тумане становится пьян,
 Слегка не в себе, а точней, сумасшедший почти.
 Но что-то опять на губах нестерпимо горчит.

 И мне невозможно уже наглядеть, намолчать:
 Лежит оберегом морошковых ягод печать.
 Течёт, как спасенье, прозрачный морошковый мёд.
 Но лето останется с нами, а горечь пройдет.

*
Лето пишет стихи
http://www.stihi.ru/2008/07/19/245

Лето пишет стихи. Многоточия ставит небрежно,
 Каблучками стуча по асфальту. Пылит и пушит
 Тополями июнь, осушая, как школьник прилежный,
 Кляксы глупых поступков на чистой страничке души.

 Лето пишет стихи. У него неуверенный почерк:
 Чуть дрожит, задевая за небо, перо из крыла
 Птицы странного цвета, парящей над лесенкой строчек.
 (Я не помню, куда эта лесенка раньше вела)

 Лето пишет стихи, наполняя чернила черникой.
 Абрикосовым солнцем деля на абзацы июль,
 Что пророс ветерком и рассыпался пятнами бликов
 По траве и по косам, стригущим газоны под нуль.

 Лето пишет стихи, как умеет, неловко рифмуя,
 И, сбиваясь с анапеста, в ливневых лужах скользит.
 То нагонит слегка облака и погоду нахмурит,
 То опять засверкает стекляшкой в просохшей грязи.

 Лето пишет стихи, не заботясь, что август-неряха
 Разбросает листки из блокнота, запутав сюжет.
 И ложатся слова бесконечной строкою на плаху
 Ровных рельсов судьбы, потерявшей трамвайный билет.

 Лето пишет стихи…

***
Александр Спарбер
http://www.stihi.ru/avtor/ass222

*
Ночное
http://www.stihi.ru/2009/07/25/103

У фонаря танцуют в белых
 нарядах бабочки. И в такт
 вдали дрожит бетонным телом,
 изнемогает Минский тракт.
 
 Там, словно гончие по следу,
 ноздрями разгоняя чад,
 всё едут, едут, едут, едут,
 ползут, снуют, рычат, спешат -

 туда, где на холмах покоясь,
 на золотой цепи  – поёт,
 бормочет сказки мегаполис –
 огромный лукоморный кот.

 А здесь  все тихо. Смутно. Поздно.
 И сосны спят, покой даря.
 Веранда, ночь парная, звёзды
 и  бабочки у фонаря.

*
Мыслетропинка жаркая
http://www.stihi.ru/2009/06/03/2406

На пяльцы дня натянут неба свод
 он распалён, расплавлен и распялен
 прошит насквозь пылящими лучами
 Под ним взопревший бегает народ,
 на сковородку прыгнувший отважно
 Себя, наверно, ощущает каждый
 налимом жирным, пухнущим от жажды
 и разевающим пятнистый рот
 в молении бесплодном о воде
 но только масло, нет воды ни капли
 весь город  –  как пожар на дирижабле:
 ни спрятаться, ни выйти… И везде
 в испарине дрожащего тумана
 машины, добавляющие жара,
 мелькающие, как колода карт,
 снуют, и под колёсами асфальт
 течёт, подобно лаве из вулкана

***
Дмитрий Ревский
http://www.stihi.ru/avtor/sphinks

*
Встреченный вечер
http://www.stihi.ru/2011/08/15/3073

а вечер мне принёс полыни горсть,
 и разместился рядом без вопросов,
 и наблюдал, как гаснет папироса,
 как исчезает солнечная гроздь,
 и медленно синеют облака,
 и чьи-то голоса стихают где-то
 за изгородью, где струится лето,
 как влажный тёплый шорох ветерка,

 а вечер был не то, чтоб приглашён,
 но близок в том, что мы встречались раньше,
 как сторож временной полынной башни,
 чей сумрачный фонарь искристо-жёлт,
 и чьи шаги впитала темнота,
 как впитывают мысли - впечатленья:
 веранды, кресла, тишины, биенья
 минутного под ветерком листа...

 а вечер был не то, чтоб молчалив,
 а лишь неторопливым к разговору,
 и наша общность пряталась по норам,
 а гордость грызла яблочный налив...
 И как-то растворялся чёрный чай,
 переходя в небесную прохладу,
 и в дневнике я написал "так надо".
 и зачеркнул "печаль", вписав "сейчас".

*
Шмель
http://www.stihi.ru/2009/08/14/6785

Я рисую восьмёрку над лугом - я знаю секрет,
 растворённый по капле - в нектаре,
 по крохе - в цветущем:
 ничего бесконечного - нет, и теряется след
 ожидавших годами чего-то, к чему-то идущих:
 бесконечность - пуста,
 как без красок взошедший рассвет...

 Мои крылья в воздушном пространстве тихонько шуршат,
 круг смыкается с кругом,
 и луг мною - пройден и принят -
 где цветы красотой лепестков ничего не решат,
 но спешат расцвести, изощряясь в изяществе линий...
 А потом опадут лепестки и заноет душа...

 Ну какая душа? Я же шмель…Полосатый халат…
 Я не знаю преград, но отчётливо вижу границы,
 где кончается луг,
 и со мною они говорят -
 ненаписанных дальних полётов
 пустые страницы,
 захватив многотравьем мечтаний фасеточный взгляд...

 Я рисую восьмёрки над лугом, тихонько жужжа,
 собирая пыльцу на мохнатые чёрные лапки,
 погружаясь в нектарную негу,
 чьи прелести - кратки,
 ничего не решая, но всё же - снуя и спеша...

 Я -  смешной медвежонок с подкрылками эльфа из сна,
 загадавший желанье найти
 что-то большее в мире...
 Но июль лишь кивнул мне,
 и снова - с е-два к е-четыре
 накатила приливом пыльцы затяжная волна...
 И попытка полёта - восьмёрке осталась верна,
 навязав узелками
 ненужные новые мили...

 Я лечу, словно шмель, забывая, какими мы были -
 принцы-эльфы, покуда молчала
 колдунья-луна...

***
Екатерина Бушмаринова
http://www.stihi.ru/avtor/nikanev

*
Около
http://www.stihi.ru/2011/03/17/9433

Так холодно, но лето бродит около
 и каблуками цокает у цоколя.
 Март в чём-то мешковитом и мышастеньком.
 На лестнице вчера, как старшеклассники,
 стояли мы с тобой, и сердце ёкало…
 И лето, несомненно, бродит около –
 путями незнакомыми, окольными,
 а у тебя глаза – влюблённо-школьные.

 Всё так ещё по-взрослому, по-зимнему,
 но лето запасается корзинами –
 запасливо оно, поскольку коротко,
 а у тебя две пуговки у ворота
 расстёгнуты, и шея беззащитная…
 А лето, лето ситное и житное,
 не замечая вовсе снега мокрого,
 всё ходит возле нас – вокруг да около.

*
Позвони в колокольчик
http://www.stihi.ru/2011/07/26/3047

Эти люди вокруг – вероятно, прекрасные люди.
 Только мы-то с тобой, мой родной мизантроп, не прекрасны.
 Только раны болят, наносимые гранями буден.
 Но они заживут на пороге Медового Спаса.

 Эти люди вокруг – я порой их не вижу без лупы,
 хоть они и горды принадлежностью к скальной породе.
 Посмотри: колокольчик расцвёл на окраине клумбы,
 и пока что не поздно свернуть на любом повороте.

 Позвони в колокольчик – и сразу откроется август,
 и орехи да яблоки вмиг на деревьях повиснут.
 Доктор Лето латынью напишет нам точный диагноз
 и назначит лечиться друг другом – отныне и присно.

***
Илья Бестужев
http://www.stihi.ru/avtor/dekabrist

*
Август в минорных тонах
http://www.stihi.ru/2011/08/19/1742

...И снова август - слепым каликой
 Стучится в двери.
 Часовня. Свечи. По стенам лики,
 Я им - не верю.

 Внутри грызутся собака с кошкой -
 Тотемы. Звери.
 И пусть - не насмерть, пусть - понарошку -
 Я им - не верю.

 А гроздь рябины - чуть покрупнее
 Томатов-черри
 Быть может, осень она согреет?
 Увы... Не верю.

 А с неба веник сметает звёзды:
 Они сгорели.
 Завыть? Не к месту. Заплакать? Поздно.
 Итог? Не верю.

 Луна пускает, как птичьи стаи
 Свои химеры.
 Под горку - август. Меня не станет.
 Тогда - поверю?...

*
Облако-вобла
http://www.stihi.ru/2010/06/30/2181

Сырную степь между Доном и Волгой
 Плавит закат жигулевского цвета,
 Лишь одинокое облако-вобла
 Мается в небе, не веря приметам.

 Облаку грустно. Ждет ветра, с любовью.
 Может, подарит набор акварелей?
 Теплой водицей из волжских низовий
 Выкрасит вечер в цвет сочной форели?

 Ну, а наутро (хоть ночи недолги)
 Влажно-вальяжная туча-матрона
 Деток-тучат будет нянчить на волглых,
 Дышащих негой туманных затонах.

 …Как у Радищева? «Чудище – обло?»…
 Ветер – не принц, а жара безответна…
 Грустное, тощее облако-вобла
 Спит в небесах жигулевского цвета…

***
Андрей Васильев
http://www.stihi.ru/avtor/avasiliev

*
Крымское
http://www.stihi.ru/2010/07/07/3519

Грабен заполнен чёрной водой.
 Здравствуй, как долго мы не встречались,
 Пусть твои тайны будут с тобой –
 Ты подари мне самую малость.

 Это гаданье не по рукам,
 Это на ощупь сила морская
 Камни катает по четвергам,
 Впрочем, по средам то же бывает.

 Всё, что случилось, ждёт впереди,
 Разум не знает, сердце не помнит,
 Сны турбулентны, время кружит,
 Словно ночная трель насекомых.

 Чиркнет летучая мышь по луне
 И растворится в медленной выси,
 Чудится-видится горстка камней
 Ниточкой бус в ветвях кипариса.

***
Александр Разгадаев
http://www.stihi.ru/avtor/meteovolk

*
Отарщик небесный
http://www.stihi.ru/2009/04/14/666

Проливая звук свистящий,
                солнцу дуя на бока,
 на ленце
         небес отарщик погоняет облака.

 Всё ругает стадо прозой,
                кто устал- хлыстом подъём.
 И текут овечьи слёзы
                в заскучавший чернозём.

 Подбирая дня рисунки,
                тронет локтем звёздный ковш,
 из его пастушьей сумки
                в небо сгинет лунный корж.

 Он бредёт в траве лазурной,
                разгоняя миражи.
 Нет у ветра перекура-
                ход молочный сторожит...

*
Небольшой городок
http://www.stihi.ru/2011/08/15/7896

Мне не кажется, нет, он возник повелением свыше,
 будто небо сорвало последний, седьмой лепесток.
 Словно юный поэт у залива в раздумиях дышит-
 на ладони России стоит небольшой городок.

 Он и юный и старый, боёв повидавший немало,
 эти стоны гранитное сердце, как боль, сберегло.
 Сберегли тротуары истории тихих кварталов,
 звуки громких легенд, что хрупки, как простое стекло.

 Здесь когда-то ходили от рынка до центра трамваи,
 то ещё волшебство- я б на них покатался и сам.
 В пёстрых крышах, что в крыльях, творцы  вдохновенье черпали,
 этот город любил в Рождество посещать Мандельштам...

 Он и сам- Рождество, как подарок в блестящей обёртке-
 твой, но сердце так гулко и часто стучит и стучит.
 И с сентябрьской листвой выйду я к тем местам недалёким,
 где в глухих переулках мой Выборг так громко звучит...