Когда счастлив, кажется, что ничего и не было…
Того, что могло помешать счастью.
Когда есть свой, кажется, что другого и не было…
Того, с кем могло быть чужое счастье.
Прострелим же участь дробью молчанья,
Воров наших яблок – солью по заду!
Не вяжется…свитер моих обещаний -
Я и вязать никогда не умела.
Спицы сломала, когда пришло лето,
Ведь нелогично в жару крутить шерсть…
На зиму я из души закатала
Северный ветер,
Морошковый смерч.
В ритме скучающих желтых обоев,
Мне рассмеяться в кривой потолок,
Было несложно - я в нем углядела
То, что в тебе с бывшей девушки нет.
Нет в тебе этих неправильных линий,
Белого цвета с отливом весны,
Пятнышек крови смертей комариных,
Павших от легкой и бледной руки.
В вас с потолком – что-то общее - это
То что он сверху, когда я лежу…
Если на крышу подняться к свободе -
Он станет полом, а я наступлю.
Наши яблоки
© Copyright: Анастасия Крёс, 2011
Свидетельство о публикации №111090105358
Свидетельство о публикации №111090105358
Рецензии
Ощущаемо, слышимо, видимо. Одной невыразимостью стало меньше, кажется. Удивительное движение сверху вниз, обернувшееся внизу верхом. Спасибо.
Некий Человек 2 08.02.2012 01:35 • Заявить о нарушении
Некий Человек 2 08.02.2012 01:35 • Заявить о нарушении