И что же у меня осталось?
Где ж затерялись те кроткие строфы?
И почему так немного рожает поэт?
Грехи,
Пороги Голгофы,
Понурый сонет…
Все, что творилось и в мир рождено,
Все, что до боли и в муках рождалось,
Выскочит пулей на свет, и лишь мертвая плоть…
Заражено,
Вызвало жалость,
Для топки колоть…
И почему, я ж уродов плодил?
Где же та грань, что притом преступалась?
Смылась, не видно, куда же посмотрит Сизиф ?
Свалил,
Закопалось,
Жив один абразив.
И не жалею об этом ни чуть-
Ибо и то, что осталось, читая,
Время-песок, заметет с головой боль-обид…
Жуть,
Понимаешь вникая,
Смятений-артрит …
Свидетельство о публикации №111090105330
Что ночною порой порождает душа
Не бывают по сути своей одиноки,
Издаваемы сердцем, плывут не спеша.
_________________________
(Почему-то навело вот такой экс).
С теплом, Я.
Марина Светлозимняя 08.02.2017 11:49 Заявить о нарушении
Благодарный АлРэд
Да, грустный стих этот на 100% не помню историю его создания, ничего плохого точно не было все по наитию как произошло, но такой какой есть )
С теплом АлРэд
Александр Рэдфорт 09.02.2017 03:42 Заявить о нарушении
Александр Рэдфорт 09.02.2017 03:42 Заявить о нарушении