Она...

Она  никогда  не  любила  осеннюю  слякоть
И  капли  дождя  к  ней  врывались  с  сырым   беспокойством.
Всегда  мёрзли  пальцы  и  часто  хотелось  заплакать.
Она  непонятным  для  мира казалась  «устройством».

Осенние  будни  сплетались  узором   с  тоскою
И  чтоб  скоротать  хоть  немного   не  летнюю   мрачность.
Она  с  увлеченьем    читала  про   что-то  морское…
Лишь   мысли  о  море   несли  ей  какую-то  радость.

А  память  не  раз  возвращала  в  осеннюю  Ялту
И  капли  солёные    под  ноги  ластились  даже.
Спокойствие  с  холодом смело  ложилось    на  карту…
Чтоб  только  пройтись  по  пустынному  стылому  пляжу.

Осенние  волны  несли  всё  такую  же  сырость
И  воздух,  пропитанный  влагой, был вовсе  не  тёплый.
Но  сердце  совсем  по - иному   теперь  уже  билось
И  бисером  мелким  очков  были  взбрызнуты  стёкла.

Бушующий  ветер ,  срываясь,  сражался  с  водою
И  с  грохотом  волны  пытались  до  ног  дотянуться.
Она  не  боялась,  стояла , как  пред  аналоем.
Так  долго  от  сна  не  могло  её  сердце  проснуться.

С  какими-то  мыслями робко    у   моря  стояла.
Таинственной  статуей,  может,  хотела  казаться.
Молчала…. Душа   же  в  молчанье  так  громко   кричала.
Не  в  силах   была  с  ледяным  одиночеством  драться.

Она  никогда  не  любила  осеннюю  слякоть.
Но  Ялту  остывшую  просто  душой  обожала.
На  пляже  давала  обет  « жить  и  больше  не  плакать»…
И  каждую  позднюю  осень  у  моря  встречала…