Сила искусства

Одно прекрасное болотце
Я этим летом посещал.
Там хорошо, там светит солнце,
Душе измученной причал.
На глади плавают кувшинки,
Над ними полчища стрекоз,
Темна вода, хоть из лощинки
Течёт ручей прозрачней слёз.
Болотце это славно хором
Певуний маленьких – квакуш.
Они поют, друг другу вторя,
О грусти их влюблённых душ.
Оттенки голоса и страсти,
Нюансы Кэ, и Вэ, и А…
Мечты о лягушачьем счастье
Вы там услышите сполна.
Концерты эти очень милы,
Я их всем сердцем полюбил.
В них столько первобытной силы! ...
Но вот однажды, уж приплыл.
Одна певунья, во всю глотку,
Тянула ноту ловко ввысь,
Тут уж схватил её за попку,
И тихо прошипел: «Заткнись».
Но к пенью страсть всего превыше –
Превозмогая стыд и боль,
Она тянула ноту выыыыыше,
В том, видя жизни своей роль.
Уж заглотил до половины
Солистку страстную мою…
Пока совсем не проглотимы
Лягушки песенки поют.

Вот так и мы, отдавшись чувству,
Бывает, падаем на дно,
Но служим своему искусству,
Хоть все твердят: «Оно… не очень».