(Пока писал,
оно пелось —
явно в рассчёте на лучшее.)
* * *
Куда же тропинка
тебя завела —
укрылись там игры
забытые.
И пусть ещё стрижена
будённая трава,
да вот детворы
не видно.
Играй себе, играй, -
хоть в теннис настольный,
а хочешь – и в нарды вали.
Стрижи пролетают —
как паровозный дым.
И тают облака
краеугольно.
Цветная
тут шарится осень,
тепло собирает
в забытых кустах.
А прошлые игры
и пошлый азарт —
каким-то карманным биллем.
Ах, эти игры,
наигранные вновь,
в которых напелось — выигрывать.
Открыто окно,
но уже не для гостя.
И пей своё вино
в одиночестве.
Открыто окно,
всем забыто.
И что тебе тут, Отче,
мылится?
Луковый закат
© Copyright: Лев Раскин, 2011
Свидетельство о публикации №111083109210
Свидетельство о публикации №111083109210
Рецензии