Спички

В пятиэтажке, в квартирке своей жил-был один несуразный поэт. Было на вид ему лет двадцать пять. Вместе с поэтом жила его мать.
Встанет с постели он в восемь ноль ноль, задним проходом издаст "си-бимоль", полною грудью вдохнет - и внезапно мысль долетит - русским духом запахло... мимо вприпрыжку снуют алкаши, девки поддатые ржут от души, рожи похожи на смятые тыквы, Боже, ведь все мы к такому привыкли...
мать пожурит за разлитый компот, он ей в ответ, улыбнувшись, кивнет, сядет тихонько за старенький комп, - будет разучивать новый аккорд. он ведь не просто поэт - музыкант, только с работой, конечно, никак, так и живет он в квартирке своей, много ли надо, когда ты - поэт?

будет больно, потому что спички детям не игрушка. но теплом не от огня мы живы ли? лишь кому все это нужно

а за окном занимается день, солнце гуляет по грязной воде, мокрые улицы, слякоть и рвань, и на заборе родные слова. дергают струны пальцы поэта, ноги как палки а руки как ветки, хаер как пакля, немыт и нечесан, рваные джинсы и свитер в полоску. мимо проходит чужая герла, видимо, снова Чужому дала, да и сосед - анимэшник, не так ли? - смотрит какой-то хентай про тентакли...
там, в переулках, осталась весна... осень приходит, светла и ясна, только весна - не дает мне покоя, сладкие, мокрые козни нам строя, и улыбается тихой улыбкой, плоть будоража признанием липким, солнце цветет, возвращаются птицы - тело на тело спешит взгромоздиться. Там, во дворах и в подъездах укромных время течет, как в замедленной съемке, руки блуждают по телу вслепую, и поцелуи навылет - как пули, ранят покой, нам доныне привычный, - вспыхнет любовь, - и погаснет, как спичка.

будет больно, потому что спички детям не игрушка. но теплом не от огня мы живы ли. лишь кому все это нужно.

так бы и жить, и куплеты писать - только поэт понимает и сам, сколь ни строчи про душевную муть - скоро придут и прикажут ему: ты не кричи, не зови, позабудь, - это все сказки про чью-то судьбу, все это сказки, не нужные нам, - жизнь не игра, а сплошная война. танки, камрад, перекрестный огонь, лица друзей и удары врагов, ты не зови, о былом не тоскуй, - спрячь свою боль, как девчачий лоскут. Лишь иногда доставай посмотреть, чтоб не забыть о далекой поре - той, когда мир был и ясен, и чист, - только, прошу, не срывайся, молчи. Мало ли, что там и как у кого, - здесь не об этом идет разговор, все потому, что и ночью, и днем все мы играем сегодня с огнем.

будет больно, потому что спички детям не игрушка. но теплом не от огня мы живы ли? лишь кому все это нужно