Читая Лорку

                Дома Нью Йорка
                Кричат, что цивильны,
                Съедая за день прорву тонн мяса.
                Прости мне Лорка,
                Что родом не из  Севильи,
                И что фламенко не для русского пляса.
               

                Что я не вырос под  колокола Кордовы,
                Закат своею рукой не лапал,
                А он спускался такой багровый
                И плакал.
 
                Что эллипс крика не бил  мне в печёнку,
                Когда  от страсти виола  дохла,
                Что не любил на тонкой ножке  девчонку,
                Хотя она по мне и не сохла.


                Что я не пил воду в Гвадалквивире,
                И не вставал там с Гранадой  рано,
                И что не смог утопить я в сортире
                Дон Хуана.


                Прости мне Лорка, что бабочек стая
                Меня не кутает черной шалью,
                Когда я ,строчки твои читая,
                Переполняюсь светлой печалью.