Поэт и Это

Увы, закончились мысли у поэта
Он выжал всё из виденного летом
Он пережил слишком много рассветов
И не видит нового там, где видел это
Никогда не писал о сигарете
Иногда давал излишние ответы
Стихи его не предать шедеврам Леты
Да, по правде, он и не гонится за этим
Умеет проработать часть куплета
Умеет рассказать  о вспышке света
Хоть и не дворянин, но ездил на карете
Ища причины, зачем всё это
Глядел и видел взмахи воздуха в пакете
Строил он необъятные парапеты
И любит песни, что не им были пропеты
Но не цепляет чего-то добиваться это
Он засыпает только лишь в объятьях пледа
Никогда не видел он кометы
И на руках его не было кастетов
Он не понял, чего добиться даёт это
Он никогда не получал в письмах ответы
Хотя он писем и не писал, и не получал, вообще-то
И когда открыл для себя новые запреты
Не понял, что исчез за всем за этим
Когда летит по небу ракета
Он пропускает мимо чувства, что этим напеты
Забывая все свои обеты
Черпает ненужных радости и утех он этим
Безмерно горестей до и после обеда
Ведь закончились мысли поэта
Пусть видел и не всё на белом свете
Всё равно, зовёт и манит что-то это