Встаю. Потягиваюсь. Странно.
Что ждет сегодня, нищих нас?
По радио поет сопрано,
За стенкой рык - соседский бас.
Узбек. Окурки. Грязь. Лопата.
Метла ломается, метет.
Соседка жутко конопата.
Читаю жизнь наоборот.
На улицах - козлы и снобы,
Не то жара, не то мороз.
В носках нестираных микробы.
Глубокий печени цирроз.
Чего живу, страдаю ради?
Шумят в подъезде алкаши.
Свистит сопрано на эстраде.
Орут в палатке торгаши.
Соседка гнется у корыта.
Заплыл, не видит правый глаз.
И тайна жизни не раскрыта,
Что ждет сегодня, полых нас?
Загадывать смешно и глупо,
И без того полно затей,
Сосед жену ругает тупо,
Басисто материт детей.
И все ползут куда-то ради.
Тоска обуглила виски,
И неопознанные ****и
Россию режут на куски.
31.08. 2011 г. Москва
Потягушечки
© Copyright: Олег Раевич, 2011
Свидетельство о публикации №111083104159
Свидетельство о публикации №111083104159
Рецензии