Подушка

Моя видавшая виды подушка,
                быть может, старше самой меня.
Она одна, когда было нужно,
                могла и выслушать, и понять,
И в беззаботно далеком детстве
                дарила мне розовые сны.
Была набита нежнейшим пухом,
                прошита запахами весны.
Тогда она, словно мамины руки,
                была так ласкова и мягка,
Что по ночам мысли все и звуки
                в ванильных таяли облаках.
Когда я стала немного старше,
                о многом думать смогла всерьез,
Она впитала немало соли
                из первых тех полудетских слез.
И по сей день, как стальную тайну,
                бессменным стражем она хранит
Все, что я ведала ей ночами,
                боль самых первых мужских обид.
Хоть и советом помочь не в силах, 
                покорно слушала, не спеша…
Кто посмеется, а я вот верю:
                в моей подушке живет душа.
Вот годы птицами пролетели,
                и мне уж третий десяток лет…
Мою подушку переодели
                в холодный синий хрустящий цвет.
И вроде все в ней осталось прежним,
                внутри все то же: перо и пух.
Но стала жесткой и неуютной,
                как-будто в ней луч тепла потух.
Меня встречает тревожным вздохом,
                и мне понятна ее печаль:
Моей подушке из рук вон плохо
                дается роль твоего плеча.

                Август 2011г.