Моих стихов не прочитают боль

Ни власть, ни воры, и не их гибриды
Стихов моих не прочитают боль.
И люди в большинстве своём зарыты
В свои дела, заботы и футбол.

Порок и зло "калёным жги железом",
А можно словом тормошить, смущать...
Давно уже известно - бесполезно
Броню пером гусиным щекотать.

Змея вражды исторгнет яд из зева
В ответ на правду, если не смолчишь -
Того гляди  сам прослывёшь злодеем -
За то, что шею злобе своротИшь.

Пусть строфы, словно пули, воздух режут,
Пусть мысль моя невежество сверлит -
Ни в ком ни стыд, ни совесть не забрезжит,
Голодный будет плакать, сытый - сыт.

Россия стих мой тоже не услышит.
Ей ни к чему стихов ни строй, ни рать.
Над ней то кнут, на ней хомут и дышло,
И вечно ей  не жить, а выживать.

Стих не гремит, как колокол на башне -
Ушла пора набатовых стихов.
Они толпою тащатся на пашне
И рифмы - пара тягловых волов.

Взойдёт ли что на пашне той унылой?
И кто серпами  тот посев пожнёт?
Ведь без стихов народ живёт без крыльев -
Он просто, как растение, живёт...

И что с того?.. Без крыльев - тоже люди.
Без крыльев даже проще, а порой
Иной в полёте и без крыльев будет -
Он на деньгах
взовьётся над толпой.

Стихи, как крылья, не подвесишь людям
И не втемяшить в денежный мешок.
Поэт взлетает сам над пылью будней
Со стаей слов - с крылатою душой.