Гибель в Англетере

Москва. Белый снег на ладонях.
ИзрЯднова, Райх. Но постой!
Серёжа*, а что с Айседорой?
Уходишь от Софьи Толстой...

Твой мозг поражён алкоголем,
К концу, видно, жизненный путь.
Ты в Питер сбегаешь от боли,
Чтоб шею петлёй затянуть.

А как же твой клён одноногий?
Ржаные закУты? Кресты?
Смешной дуралей жеребёнок,
Которого выдумал ты?

Тебе не впервой резать вены
И кровью писать не впервой.
Опять подогнутся колени
В обычный жестокий запой.

И губы совсем отрешённо
Уже в полоумном бреду
Прошепчут кому-то со стоном:
“Прости, я к тебе не приду”.

Последняя ночь в “Англетере”;
И в номере нет уж друзей...
Качается мёртвое тело
Под глупое “жить не новей”.

О нет! Эта горькая  фраза -
Обман для себя самого.
Друзья его, что ж вы все сразу
В тот вечер ушли от него?...
______________
* Для меня С.А. Есенин - собрат по перу, близкий по мироощущению, как бы свой в доску человек. Поэтому я его и зову Серёжей.Это, поверьте, не панибратство.