Мой город. Возвращение

Могилеву - Подольскому посвящается.

На «до» и «после» жизнь делили мы,
разбросанные вдоль мгновений и столетий,
нас время от сумы и от тюрьмы
гнало к обрыву беспощадной плетью.

Событий частокол, дурман времен,
а  память все  облизывает душу,
сжимает горло, извлекая стон,
толкает в сердце и закладывает уши.

Я в этом городе впервые видел свет,
я здесь учился, пил вино в аллеях,
здесь на любой вопрос готовым был ответ,
я жил, влюблялся, морду бил, взрослея.

И вроде повзрослеть давно пора,
но почему-то до сих пор светло и грустно,
здесь про любовь ей в глубине двора
я объяснял физически и устно.

И благодарной памяти озноб
дрожит во мне мурашками по коже,
ее уж нет, ее обитель – гроб,
двор пуст, но жив еще забор, похоже.

Вот здесь  часами мы гоняли мяч -
пеле, стрельцовы, яшины,  гарринчи,
здесь испытал я горечь неудач,
и счастлив был не хуже, чем да Винчи,

на промокашке профиль написав, -
нет, не лицо, а грудь своей Джоконды,
а здесь когда-то был читальный зал,
царили в нем  Майн Рид, Дюма, Джек Лондон.

Я получил  здесь имя,  дружбу, честь,
имел надежду, наказание,  награду,
здесь веру  у любви забрал,  а здесь…
а здесь лишь с губ неопытных помаду.

А старой пристани, давно уж нет,
где анатомию друг друга изучали,
другие ожидают здесь рассвет.
Как мы. Как и до нас его встречали.

И грустно и  наивно и смешно,
полынной горечью мне листья золотые
дымят. Ответы на вопросы? Все одно!
Да и вопросы, я не помню уж какие.

Мой город, я сыграл свой долгий блиц,
в сраженьях помня о тебе и на покое,
пред тысячей живых и мертвых лиц,
пред  памятью твоей, склоняюсь ниц,
живу в тебе и буду жить тобою!