Истина утопила себя в бутылке из-под красного столового вина, бесконечно сетуя на тех, кто не понял и не хотел понять. Она делала страшные глаза, лепила к краям бутылки жилки своих утерянных дней - утерянных маленьких Истин, они окрашивались попеременно в лиловый и красно-оранжевый цвет.
Истина анализировала реальность, и снова терялась в догадках, зачем Рациональность порой глупа и инфантильна. Ее голос дерзко дергался при взгляде на желтые обои, и дивно подпрыгивал, посылая сквозь время сигналы увядших эпох.
Она целовала зерна раздробленных начал, пытаясь дать им вторую грань. Она проливала жидкость, похожую на застывшую кровь в поблекшем от времени амфитеатре. Она сожалела, что не может умереть, и от этого ей становилось еще тяжелее дышать.
Истина искала Смысл, а Смысл искал Покой - он устал от поиска Истины.
12 октября, 2009 г.
Смерть Истины
© Copyright: Фройляйн Гита, 2011
Свидетельство о публикации №111083101146
Свидетельство о публикации №111083101146
Рецензии
