21. 08. 2011

Я написала бы тебе пару куплетов грустных,
И мелодичный припев, хотя можно и без него.
Но, если честно, мне сейчас не до музыки.
Хватит и этих сопливых строк.

Сегодня ты моя муза,
Но я буду тебе обузой.
В душе моей тяжким грузом
Булыжник с именем Грусть.

Я уже не боюсь.
Одна останусь и пусть.
Одиночество мой кайф,
Я от него прусь.

И наисходе холодного лета,
Прошедшего мимо нас, где-то,
Где наша песенка уже спета,
Где душа моя стала ветром.

Я напишу тебе письма, длинные, нудные,
И как бы случайно перепутаю адрес.
В них будет написано о моих серых буднях
И о том, как мои мечты не сбывались,

Что хочу, чтобы навсегда забывалось,
Что раньше таким знакомым казалось
И что сердце часто с ритма сбивалось,
Когда мы. с тобой. улыбались.

А время 3:18
И снова неспится.
3:20, 3:40, 4:15
Можно уже не ложиться.

И мой сон, если тебя не волнует,
То он никого не волнует, впринцыпе.
Человек, что всегда по мне так тоскует,
Будет рядом теперь просто из принцыпа.

Я допиваю четвёртый бокал растворимого.
Уже холодного, горького.
До жути противного.
Противного, будто осень в конце ноября.
Когда снег выпадает и сразу тает.
В ожидании. гнусного. декабря.

Ещё минут тридцать, и будет светать.
Может быть, лечь подремать?
Но снова я глаз не смогла и сомкнуть.
Боль не даёт мне уснуть.

Я, пожалуй, сравню её с чем-нибудь:
Она убийственна, словно ртуть,
И ебашит мне со всей силы в грудь...
Всё равно Катя плакать не будет.

Эта боль переходит в виски,
От неё и душа моя кровью уже наплевалась.
Я не вижу причин для этой твоей тоски.
Ну зачем для меня в твоём сердце площадь ещё осталась?

Я написала бы тебе пару куплетов грустных,
Настолько, что струны фортепиано лопнули разом.
О том, что мы понастроили друг для друга иллюзий.
А из-за меня накрылись они медным тазом.