обрывки памяти

что это - близость, которая душит или трюк для отвода глаз?
мне приснилось, что ты пристрелил мою душу в тринадцатый раз.
пока хор благоверной смерти вечерами плакал под мерзкий джаз,
я считала удары плети, бьющей точно по ребрам замкнутых фаз.

у меня есть рамка для фото, где заметно со всех сторон,
как внутри неизвестные "кто-то" умоляют всадить в них патрон.
есть коллекция старых писем, запрещающих чтить закон,
и потертый радужный бисер - по субботам считать ворон.

в моем доме свирепствуют ветры, на полу пустотелые гильзы,
по разорванным в клочья конвертам бродят тени египетской Гизы.
я все так же пытаюсь писать, но в словах застревают дефисы,
остывающая тетрадь прячет строки за каторжные кулисы.

холод гнет одинокие буквы, тяжесть шрифта - пудовые гири
цвета сочной сентябрьской клюквы, что когда-то росла в Сибири.
мы тогда чужие надежды на подножную пыль раскрошили.
в те года ветер был самым нежным, а деревья - безмерно большими...