Прозаик и поэт

Слетелись в одном месте,
Два бестелесных молодца`,
Дух  поэтический на месте,
И прозаи`к хлебнув винца.

Завел такую трель.
Стихи и проще, И быстрей.
И прозы нашей красивей.
И заодно не вызовут мегрень.

Постой-ка брат прозаик,
Молвил стихоплёт,
А как же построенья из мозаик,
Что проза нам пошлёт?

А как же те пейзажи,
Что проза нам даёт.
А как же те сарказмы,
Что хлещут промеж нот.

Нет, нет стихосложение красивей,
Мой труд томи'т сотни очей,
А твой блестит топо`ром палачей,
Ответил прозаический холдей.

Не умаляй своих заслуг.
Кто мысль развёрнутую даст,
Да так, чтоб полную прекрас?
Нет лучше прозы слуг.

И вечно длится этот спор,
Но он для нас- всего декор,
Того, что нету в мире лучше,
Для душ своих заблудших.

Хорошего стиха-
Ударного словца!
И смелой прозы
Гремящей словно грозы.

Вот только, что мне выбирать,
Чтобы отлично всё писать.
Ни капли краски не спускать.
И на холсты всю жизнь крапать?