Газета Поэт - 3 стр

В Отчизне – горькие дымы,
В столице – пришлые народы!
Какие отстояли мы
Неоспоримые свободы?

За что солдаты под Москвой
В снегах багряных умирали?
Сейчас на нас глядят с тоской
Глазами, полными печали.


БЛУДНЫЙ СЫН

Наконец-то обезличен –
Мне открылся звёздный мир!
Я теперь всеобщ, космичен,
Чёрт не брат мне господин.
По траве хожу зелёной,
Зелена везде трава.
Не пойму в кого влюблённый,
Аж кружится голова!
Мне язык любой приятен,
Будь то хинди, будь иврит…
Соловей поёт ли,
Дятел
Рэпом гулким говорит.
Хорошо на свете этом,
Не имеючи лица,
Гениальным слыть поэтом
У высокого крыльца.
Пусть
Родное позабыто…
Мама кто
И кто отец
У разбитого корыта?

Человечества певец,
Я порой немного грустный,
Между звёзд плыву один!..
То ли немец, то ли русский,
То ль библейский блудный сын?


ДРУЗЬЯМ ПОЭТАМ

Сердца как океаны,
А взгляды – как мосты.
Мы жаждем постоянно
Рожденья красоты.

Кидаемся в пучину,
В падении парим,
Совсем небеспричинно
Стихами говорим.

И не в чести у власти
Бываем неспроста,
Для всяческой напасти
Открытые всегда.

Смеёмся, плачем, бредим
И свой ведём мотив
На этом белом свете
Всем бедам супротив.

Покинет вдохновенье,
Поднять не сможем глаз,
Но только на мгновенье –
В последний, смертный час.

ЛУННЫЙ ПСАЛОМ

Луна – колодец во Вселенную,
Не пожалей живой воды –
Былинку окропи надменную,
Пролейся в мёртвые сады.

Откуда люди тут нездешние?
Начала нет им и конца,
Провозгласив себя безгрешными,
Вселились в души и сердца.

Лица я не скрываю бледного
И простираю руки ввысь.
Бесчувственное сердце, медное,
В груди аукнись, отзовись!

Лишённым человечьей слабости,
Не будет оправданья нам,
Когда в разгульной дикой радости
Займётся пламя здесь и там.

И чуждым разумом гонимые
Глаза метнутся из орбит –
Не полоумной Магдалиною
Невинный первенец убит.

Чтоб отыскать любовь нетленную,
Какие надобны труды?
Луна – колодец во Вселенную,
Напиться дай твоей воды.


ЕСТЬ СУД  ИНОЙ
                С. Клюшникову

Не нам судить ушедших к Богу.
Есть суд иной, поэт сказал.
Дорогу и свою тревогу
Он предсказал.

Чего я жду? И что мне надо?    
Обетованных голых скал,
Где Ева мне давно не рада,               
Где я предсказывать устал?

Сбывалось всё как по заказу,
Кошмары ночи наяву…               
С Серёгой сладкую заразу
Пил, повалившись на траву.

Но, как всегда красив и вечен,               
У белокаменных ворот
Пророчествовал Макаревич
Нам к новой жизни поворот,

Где света много, много веры…
Был изворотливым певец,
Вселяя чудные химеры
В простор распахнутых сердец.

Однажды под кустом боярки
Под комариных скрипок зуд
У Барнаулки в Старом парке
Меня прохожие найдут.

Мы все уходим понемногу...
И те, кому прощенья нет…
Одной дорогой прямо к Богу,
Где суд иной, сказал поэт.


Анатолий  КРАСНОСЛОБОДЦЕВ

      Поэт вернувшийся к тополям детства.


***
Вернуться б снова к тополям
седым и древним,
к звенящим колосом полям
окрест деревни.

Заснуть недолгим сладким сном,
легко проснуться.
Взглянуть на речку за окном
и улыбнуться,

припомнив,
как в полдневный зной
с разбегу, с ходу ныряли,
чтоб нащупать дно,
не зная броду.
Уплыть в мечтах за окоём,
где рельсы гнутся.
Вернуться в старый мамин дом –
к себе вернуться.


***
Стога тоскующей низины,
Речушки шаткие мостки...
Я знал: тропа ведёт крапивой,
Что будет боль невыносимой, –
Но так хотелось к ним пройти.

И проходил, сжигая ноги,
Пытаясь суть земли понять…
А издали грозила мать...
Зато потом с каким восторгом
Я мог об этом вспоминать!


МОИ  ОТЕЦ  И  МАТЬ

Тех, кто защитил страну от «фрица»,
Чтят и помнят всех до одного...
У одних – медаль с войны хранится,
У других – шинель, бушлат в петлицах, –
У меня на память – ничего,

Кроме строгой краткой похоронки
«...Был убит за Родину в бою».
Этот листик ветхий, жёлтый, тонкий
Много лет я у себя храню.

Мой отец погиб под Ленинградом
В светлый день, когда пурга мела,
При прорыве огненной блокады,
Что навек в историю вошла.

Мама часто плакала ночами
И ждала, что всё-таки – придёт.
Пусть контужен будет, пусть изранен, –
В отчем доме вскоре оживёт.

Отойдёт больной душой сначала,
Будем жить счастливою судьбой...
Не пришёл... И вот осталась мама
Навсегда печальницей-вдовой.

Я тогда совсем ещё мальчонка,
Только-только начинал ходить
И свои протягивал ручонки
К ней, родной, как к Солнцу, чтобы – жить.


Владимир  БАКАТИН

Поэт красы русской.
г. Хворовск.

ЖИВИ  ЕСЕНИНСКАЯ  РУСЬ!

Земля родимая, желанная
С тоскою в голосе душевном,
Погожим утром зорька алая
Целует золото осеннее.

Сухой камыш ласкает воду,
Пушком упавшим гладя пойму.
Течёт, бежит родная Волга
По-русски плавно и привольно.

В стихах и песнях мелодичных
Краса твоя, о Русь, воспета
Певцом с копной волос пшеничных-
Рязанским истинным поэтом.

В страду на полюшке раздольном
Зерном налитым колос встретит,
Берёз российских белоствольных
Нет краше ничего на свете.

Трезвон колоколов хрустальный
Растает в поднебесной сини.
Ты для меня святая тайна
Моя земля, моя Россия!


СЕНОКОС

Ёлок тёмные верхушки
Тронул алый свет зари,
За берёзовой опушкой
Выйдут в поле косари.

Просыпается природа,
Тянет ввысь тумана хладь-
Хороша стоит погода
Сенокосы управлять!

Пахнут мёдом травы в росах,
С влагой тяжко льнут к земле.
Вот раздолье будет косам
Разгуляться на заре!

Солнце встало над полями,
Есть работа мужикам!
Стелют ровными рядами
Травы сочные к ногам.

Ко дню копны зажелтели,
Глянь,расплавят небосвод!
Поработали-вспотели,
Летний день накормит год.

Скоро жар потушит вечер,
Поплывут туманы в лог,
И в низовье тихой речки
Свечкой встанет первый стог!
Я  УЙДУ, БЫТЬ МОЖЕТ, НАВСЕГДА

Я уйду быть может навсегда
Из страны хрустально-чистых грёз.
Будут плакать сердце и душа
Горьким соком срубленных берёз.

Затоскует под дождём мой сад,
Сбросит листья в потемневший пруд.
Я уйду под звёздный листопад
В чуждый мир,где ханжество и блуд.

Я оставлю сказочную весь,
Богом и людьми забытый мир.
Оросится мой прощальный след
Горьким соком плачущих рябин.


Вячеслав  ПОЛКАНОВ

          Самобытный Поэт из Северодвинска

АХ,  ОСЕНЬ

Ах, осень! Печалится вечер
Без огненно-рыжей зари.
И как поминальные свечи
Горят до утра фонари.

И мне этой ночью не спится,
Наверно от жизни устал.
В окно постучала синица,
Напомнив, – готов пьедестал.

Уеду на розовый остров,
Где море ласкает причал.
Мне машут зеленые сосны
И белые чайки кричат.

И манит небесная просинь.
О, боже, какой же простор!
Над Яграми царствует осень
Куда бы ни бросил свой взор.


ЗВОНЯТ  ПО  НАМ  КОЛОКОЛА

Звонят по нам колокола
Сквозь серость беспробудной
жизни.
О, Русь! Но,как же ты могла
Всех растерять людей в
Отчизне!
Откуда беспросветный мрак
И на душе, – одна усталость.
Где затаился главный враг,
И сколько времени осталось.
А на дворе январский холод;
На небе бледная луна,
А у меня прекрасный повод
Залить тоску, налить вина.
Я в этой жизни одинокий,
Меня поймет лишь только
друг.
На небе месяц, снег глубокий
И нету никого вокруг!


ЭХ!  РОССИЯ

Ты не спрашивай, сколько мне лет
И тем более, сколько осталось?
Износил я немало штиблет, –
Еще пара в углу затерялась.

Я родился в крестьянском подоле;
Повитуха меня приняла...
А гражданство? Да,- русское поле,
Скирды сена, живая вода.

Мать-крестьянка осталась в колхозе:
Расстреляли отца-кулака;
Он по жизни копался в навозе;
Эстафету взяла беднота.

До сих пор то не вспахано поле;
Вроде – это другая страна...
Но живут те же люди в неволе,
Как в былые, во все времена.

Ты не спрашивай, сколько мне лет?
Ведь в душе восемнадцать, не боле;
Эх, Россия, я твой же поэт;
Ждет меня, загрустившее поле!