На базаре старик ордена продавал,
И в дрожащей руке их устало держал,
И сквозь сжатые зубы упрямо твердил,
Что в базарном ряду он стоит не один.
Я сквозь слезы смотрю на его ордена.
В стариковской руке криком билась беда.
Ты прости нас старик, нас за это прости,
Что пришлось свою гордость из дома нести.
За Москву и за Брест, Сталинград, Ленинград.
За Одессу, Берлин, где ни шагу назад.
Ты прости нас отец за душевную боль,
Что стоишь на "толчке" ты с седой головой.
Ты прости нас отец,ты прости нас солдат.
Отстоял ты Москву, защитил Ленинград,
А сейчас ведь на хлеб, продаешь ордена,
Это хуже, чем самая злая война.
Прости солдат
© Copyright: Валентина Чумачкова, 2011
Свидетельство о публикации №111083005902
Свидетельство о публикации №111083005902
Рецензии