Художник и Мадонна

Чердак весь в пыли и холстах.
За образец ты взял икону,
Где бледноликая Мадонна
Христа качает на руках.

Безумен взгляд, неброски краски.
Шелка одежды оплетают стан.
Змеясь, полуночный канкан
Танцуют сумрачные маски.

Мадонна спит. И сны ее печальны.
Мать видит сына окровавленную плоть,
Копье, отягощенное желанием колоть
Туда, где слезы с кровью не хрустальны.

Твой вид, художник мой, устал.
Ты ловишь кистью свет и тени
И, как охотник, наслажденье
Рисуешь в фоновость зеркал.

Мадонна ли на той картине
Открыла омут темных глаз,
Откуда стонет слабый глас,
Тонущий в томной паутине?

Мадонны ли копна волос
Струится вниз по обнаженной шее,
Где тяготы мирских лишений
Венчают шрамы, как Колосс?

Мадонна ли ревет беззвучно,
Боясь безумием своим,
Как смех на кладбище чужим,
Рассеять праздной жизни скучность?

Художник ли стоял напротив?..
И был ли холст, где ведьма спит?
Лишь шум от топота копыт.
Карета скрылась в подворотне.