Наверное, просто пора влюбиться...

Тихонечко шепчешь себе под нос: наверное, просто пора влюбиться...
Ответно? неважно, не тот вопрос... А просто вот так, чтобы сердцу биться.
Ведь ты же привыкла писать ЕМУ, без имени мальчику в широких джинсах...
О том, как гуляешь, вопя в весну, от этого аж голова кружится.
 Ты пишешь ему, как прошел твой день, как на работе отчеты достали...
Рисуешь на письмах своих дребедень и просто подписываешься "его Галей".
А он ни разу не отвечал, не целовал тебя в мочку уха,
Он лишь терпеливо всегда молчал, и не был назойливым словно муха.
Ты в Питере турку купила медную, чтоб кофе ему по утрам варить...
Старалась быть сильною до победного, его не очень боготворить.
Опять ставишь точку в конце предложения, не много подумав,  ставишь их три...
Такой мазохизм вроде самосожжения, до пепла себя и того, что внутри...
Наверное, просто пора влюбиться, чтоб письма ему все твои подарить...
Ведь должен же кто-то этим гордиться, что ради него ты пытаешься жить...