В нём открываю сон листов,
И сон-трава ложится в руку….
Скажите…. Как мне эту мУку
Вложить в н е д е л а н н о с т ь стихов….
Но прорастаю …. И люблю…
И тихий шепоток расветный
Мне сообщает имя ветра,
Которого – б о г о т в о р ю….
Который в классной тишине
Шуршит указкой по бумаге,
Рассказывает об отваге
И мне всё ярче, всё слышней;
В нём говорится о любви,
О всём, что я недосказала.
Вот, прорастила. Вот - связала.
Вот - отпустила. На кровИ.
Вот слово в спутанность волос
Моих тихонько закаталось
И прорастилось. И – осталось.
И раскатилось до небес.
Но оказалось, что гроза,
Не я сегодня виновата,
Что – пре_восходна. Что – крылата.
Что о другом бы рассказать….
Но – не могу. Простая повесть -
Пусть будит. И любовь. И совесть.
От нелюбви – до полных растворений
Всего полшага, смоченных в крови
который которого
© Copyright: Хозяйка Иньского Заповедника, 2011
Свидетельство о публикации №111083003830
Свидетельство о публикации №111083003830
Рецензии