Они уходят быстро, не спросясь,
Как метеор, сгоревший в стратосфере.
Не оставляя время прозапас,
Кромсая жизни срок недюжинною мерой.
Они живут острее во сто крат,
Их дольше пьянка, но сильней похмелье.
Они проникновеннее молчат,
Их радостней короткое веселье.
Да, им от Бога многое дано,
За то заплачено огромною ценою.
Ведь им совсем не все равно,
Что деется вокруг и со страною.
Пусть не коснутся их суждений толки,
Они за все ответят творчеством своим -
В отличие от тех, чьи языки - иголки
Им есть что спеть, им есть чем оправдаться перед Ним.
Упрек я слышу: мол не все торопятся сгореть,
Скажу: за то благодарите Бога.
Не все в окне-квадрате видят смерть,
Но всеж поэтов не бывает много.
Ну вот и все, заканчиваю шов.
То был отрывок горестных записок,
Ушли: Высоцкий, Цой и Башлачев,
Кто знает кем продолжат этот список...
На смерь поэтов
© Copyright: Ренат Арифулов, 2011
Свидетельство о публикации №111083003650
Свидетельство о публикации №111083003650
Рецензии