Наверно, творчеству присущи
Спонтанные порывы рифм,
И, словно ветер вездесущий,
Пронизывает сердце ритм.
Стихи стихийно возникают,
Когда мятежно на душе,
Когда все звуки умолкают,
И ночь за окнами уже…
Тогда рождаются, наверно,
Стихи, что где-то в глубине
Хранились, были откровенны,
Словно с душой наедине.
Ложатся строчки на бумагу,
Небрежным почерком, легко,
Тетрадь хранит о жизни сагу,
О том, что в прошлом, далеко…
Мечты наивные сначала,
Потом страдания в стихах,
О том, что сердце задевало,
О том, что виделось во снах…
Тетрадь спокойно-равнодушна,
Бумага, знаю, стерпит всё,
И изливаю ночью душу
На белые листы её.
Настанет утро, снова в ящик
Заброшена тетрадь моя,
Но по ночам теперь всё чаще
Она лежит возле меня.
О стихах
© Copyright: Марина Ханова, 2011
Свидетельство о публикации №111083003550
Свидетельство о публикации №111083003550
Рецензии