Я вижу мир в других тонах.
Иными красками я движу.
Я жажду делать свой мир так,
как мне хотелось бы... Не слышу...
Ни перья птиц, ни перезвон трепещущих на ветках листьев.
Болтливый ветер стих. Поет
свой гимн сейчас о .. смерти. Дышит...
Все тем же лицам... Верит. Вздох -
- и я молчу, боюсь сказать...
Застряли звуки! Холм. Упрек.
И люди - вниз идут, назад.
Я здесь стою, хочу уйти.
Писать свои стихи, не знать,
что не поют здесь соловьи,
что мертвым нет пути назад.
Но я, стою. И не один: средь искареженных стволов.
Я ухожу. Меня прости. Прости,я все же не готов.
(Искалеченному лесу на Куршской Косе, больше известному как "Танцующих лес" посвящается)
Как-будто мертвые...
© Copyright: Лодион Хардер, 2011
Свидетельство о публикации №111083001409
Свидетельство о публикации №111083001409
Рецензии
