Всё хочется смеяться, но выходит глупо,
глухо, надсадно, искусственно, больно, тупо.
Ухмылку из себя выжмешь - и уже праздник:
вся я - съежившийся, отчаянный узник.
Цепи дней опускают к земле мои руки; ноги и голову
тянет тоска по жизни, как по каленому олову.
Верить, надеяться, ждать? Увольте меня, господа,
не достаточно знать что судьба у суда.
Плакать, молить, каяться - это участь психов и неучей;
я постараюсь справиться в борьбе за прямые плечи.
Чтобы не падать ниц, перед мнимым тираном,
в суете пятниц не поймана я арканом.
Не уличенная в драке, за попытку согреться,
убита я в буераке; выстрелом из ума в сердце.
22.08.2011.
***
© Copyright: Джони Бонд, 2011
Свидетельство о публикации №111082908062
Свидетельство о публикации №111082908062
Рецензии