Расставания. Повести. Волосы коньячного цвета..

Она всегда была воздухом в нашем городе. Порохом. Она была хрупким, неуклюже-крылатым существом, с тонким вкусом тирамису и миндаля. Она была небом или облаком, которое на закате становится красным. Она заставляла жить. Вкушать жизнь. Читать умные книжки. Её вечная туго натянутая струна превосходно сочеталась с блеском глаз на фоне летнего пейзажа. И этот вечный восторг и сила воли, ни с чем несравнимое чувство незавершенности и взрыва не покидали никого, потому что она все время была рядом.
Знаете, так пишутся повести, письма, линии судеб и поздравления на больших тортах, густо вымазанных кремом. Вот так, в одночасье придумалось поздравление, вот так одноминутно написалась история, письмо, которое поплывет в бутылке по грязной и серой речке, вот так мгновенно решилась судьба.

Я до сих пор не поняла, что её лучи теперь греют северные горы далекого города, что она там пишет книги и учится летать, изучает труды великих кулинаров прошлого столетия и вместе с ними варит борщи.
Расставания. Повести. Волосы коньячного цвета и терпкий привкус рома на губах. Это новая глава нашей жизни. Это новая жизнь нашей надежды.