Снится-бредится белое солнце над нервной Невой...

Дмитрию Шабанову и Полине Кондауровой


Снится-бредится: белое солнце над нервной Невой.
Трудный август под сорок, плывущие призраки-лица.
Снится: тройка крылатых коней и небесный возница.
Едем-едем сквозь дождь, и во сне не видать ничего.
Снится: белое солнце, и в тигле расплавленный день.
Остановка в дороге – так дивно, так странно и длинно…
Эй, ямщик, не тяни! Позади – двадцать два с половиной.
Мне ещё есть куда поспешить. Подгони лошадей.
Ты такой же, я верю – надрывно-крикливого склада.
Говори что-нибудь – что ещё не оборван полёт,
что недолго осталось – так больно, так верно, так надо;
что ещё по плечу нам словесная эта отрада;
что устали слегка от пути – но и это пройдёт.
Если даже лететь бесполезно – скажи: полетели,
обмани, что назавтра – удача, и радость, и кров.
Спой мне хрипло о жёлтой каморке с окном на Литейный,
спой о городе пасмурных скверов и зябких ветров.
Схорони меня в месте, куда по сердечному зову
без гроша уезжают, забив на размеренный быт,
пьют на крыше коньяк – и ни-ни за опасную зону,
и в холодных стихах – ни намёка на то, что болит.
Здесь легко обезуметь – подумаешь, меньше ли, больше…
Сколько нас – молодых и красивых, и крылья ничком…
Ночью колокол нервно звонил – ну давай, успокой же,
что не скажет о ком. Что под пыткой не выдаст о ком.