Что ты мутишь небо, баламут?
Вроде бы одет, да обут.
И живешь ты не на чердаке,
Нос в сметане – губы в табаке.
Не сидят наследники по лавкам
И жена _ ни Катька, и не Клавка,
Да и нету у тебя жены,
И подруги все с тобой нежны.
Вот какое брюхо отрастил,
Много всяких дел наворотил,
Правда, не дождешься дивидендов
От твоих лихих экспериментов.
Что ты лезешь вечно за край ночи,
Избирая путь не покороче,
Но при этом, бормоча про чудо,
Все бредешь ты в никуда из ниоткуда.
Пустобрех, лентяй и ротозей,
Тебя сдать давно пора в музей.
Или в балагане выступать,
Чтоб себя хоть смог ты окупать.
Вообщем, гад, мотай себе на ус,
Если ты хоть чуточку не трус,
Прежде, чем вокруг все бичевать,
Надо бы себя полинчевать.
Некролог Самокритика
© Copyright: Дроздов Эдуард Анатольевич, 2011
Свидетельство о публикации №111082904144
Свидетельство о публикации №111082904144
Рецензии