Поэту трудно, не грусти

Поэту трудно, не грусти,
Быть честным и при этом жить.
Я не уеду, не проси,
Не буду водку пить.

Зажав меж десен карандаш,
Зароюсь я в бумагу,
И пусть у них там баш на даш,
И всяческие блага.

Я в строки, в сорок сороков,
Растрачусь без остатка,
Сорву таинственный покров
С души, ударюсь садко!

Переверну, перетрясу,
Всю требуху загадок
И до ответа донесу
Золу своих тетрадок.

Поэту горько там где мед.
Быть дегтем – это карма.
Куда тропинка заведет?
На эшафот, на нары.

Или упрется головой
В окно, где нету брода.
Потом хоть ной, хоть пой, хоть вой –
Осунется природа.

Поэту судный каждый час,
А век, что миг единый,
И он слова пускает в пляс,
Чтоб не вросли в рутину.

Поэт не может не писать.
Как не дышать не может.
Его не смогут причесать,
Ни ножик и ни вожжи.

Поэту трудно? Не «свисти»!
Ведь дар не даром выпал.
Я не уеду, не грусти.
К тому же снег посыпал.

И в этой снежной кутерьме,
Не чувствуя балласта,
Я понимаю, что по мне –
Писать и жить, и баста!