О любви

Вечная любовь, порою, тоже умирает.
И жалобно стонет, просит её оставить.
Так плачет свеча, когда уже догорает.
И песен никто не сложит, чтобы её прославить.

О мертвой вечной любви никто не вспомнит.
И за могилой ухаживать тоже никто не станет.
И тлен её даже червей, увы, не накормит.
Зато после смерти никто не предаст, не обманет.

О мертвой любви никто никогда не расскажет.
Боятся: "А вдруг она сможет воскреснуть?"
Никто вам могилу её уже не покажет.
Боятся, что сердце лопнет, не сможет окрепнуть.

Все переносят утрату болезненно, горько.
Кто вместе с ней умирает, кто все-таки выживает?
Кажется: было тепло и так красочно! Только
любовь потихоньку сама себя изживает.

Перед смертью любовь болеет мучительно долго.
И плачет, руками цепляется за одежду.
Это смертельно больно - как в сердце иголкой.
Любовь умирает, и тянет с собой надежду.

А после смерти ты носишь цветы на могилу.
Проводишь священные светлые ритуалы.
И молишься: "Вдруг любовь обретет свою силу?
А вдруг восстанут из пепла мои идеалы?"

Да только любовь не вечна, увы, не вечна!
Лечить её нужно, пока она может дышать.
Чтоб не была любовь вконец изувечена.
Тогда она будет прощать, помнить и ждать.

Храните любовь, она нежностью вам подарена!
Цените её, как хрупка она и уязвима.
Только лаской и верностью может любовь быть одарена.
Будет жить она вечно, если будет хоть каплю любима.