Женщина...

Не слушаю я музыку… Давно…
Твой голос, вместе с ней, намного ближе.
И мне, больней безумно, оттого,
Что ластится твой голос… так бесстыже,
Как будто женщина, поющая - моя.
И полночь, что коснётся, вновь тобою
Наполнится, той нежностью даря,
Той, что бывает, с женщиной… родною…

Я торопливо, мимо окон, прочь…
Спеша, чтоб даль, меж музыкой и мною,
Украла звуки все, как может ночь,
Та, что полна безликой тишиною,
Та, где нет женщины, поющей… не моей.
Где ждать рассвета холодно и снами
Торопишься уйти… в бездумье дней,
Чтоб в суматохе затеряться, за делами…

Не прячет дом в беззвучности своей.
За хрупкостью оконной дышит город,
Где звуки музыки… в шуршаньи тополей,
Когда дождями небосвод расколот.
И голос женщины, поющей… для меня,
Покажется, услышу… И руками
Напрасно зажимаю уши я,
Забившись в угол, спрятанный тенями…

    Ты в каждом звуке… музыки… любой…
    Что шею, как удавкою, на вдохе…
    Но в памяти, доставшиеся крохи,
    Дороже всех, оставленных тобой.
    Небрежно или щедро, но не мне.
    Другими позабытые, не мною…
    Где музыку… кромсаю тишиною,
    Топя её, как истину – в вине…