Растопи свою обиду,
Пусть она слезой прольётся,
Пусть она дождём прольётся
Над равниною пустой.
Там, куда она прольётся,
Завтра вырастут деревья
С ароматными плодами
И листвою золотой.
Пусть листву качает ветер –
Голубого неба странник.
Пусть плоды питает солнце
Тихим светом сентября.
Пусть сюда приходят дети
И с собой приносят радость.
Поклонись своим деревьям –
Ты их вырастил не зря.
И когда придёт обидчик,
Ты своей рукою щедрой
(Не в укор, не в назиданье)
Собери ему плодов.
Пусть, на это чудо глядя,
Он свои растит деревья
Иль останется навеки
Сам в тени твоих садов.
Сад
© Copyright: Светлана Попурий, 2011
Свидетельство о публикации №111082902560
Свидетельство о публикации №111082902560
Рецензии