Расправлю свежую газету,
Росу укрою на траве,
В томатном соусе открою эту,
Ну, как её, провалы в голове.
Забыл, но было б боли.
Кильку что ли?
О, Боже, что же я творю
И жизнь творит со мной?
Я ведь от этого сгорю.
Когда же кончится запой?
И голос слышится с небес:
- Хошь, пей, но не гори,
Но только литр, не три!
И чуть смешно,
И чуть грешно,
А, говорите, нет чудес!
Ах, будет пусть что будет.
Пускай устану
И жизнь меня забудет,
Но сохранит все то что уже есть,
Граненному стакану
Я отдаю заслуженную честь!
Ода граненному стакану
© Copyright: Иван Кушнир, 2011
Свидетельство о публикации №111082901926
Свидетельство о публикации №111082901926
Рецензии