Читаю стих, собравшись с духом...

Читаю стих, собравшись с духом...
В рядах толпы горят глаза –
Не все стихи ведь слышат слухом,
А сердцем собственным. Слеза

Прольется девой-одиночкой,
Затем другая уж всплакнет.
Меня ж, лаская новой строчкой,
Мой голос удивить дерзнет.

Я слышу свист. Он одинокий.
Его издал юнец лихой.
Читается в глазах – жестокий.
Сказал: "Молчи! Твой стих плохой!".

А я, читая, понимаю –
Не всем дано меня понять.
Ведь мир вокруг воспринимаю
Как мало кто б хотел принять.

Я не оратор и не лидер,
И не рожден, чтоб быть звездой,
Не отношу себя к элите
И все ж не брезгую нуждой.

И потому, стоя пред вами,
О, старики и молодежь,
Я откровенными словами
Прошу толпу. – «А что возьмешь

Ты за стихи свои, за речи,
Что режут и ласкают слух,
Что освещают будто свечи?
Какую хочешь из услуг?"

"Беда толпы – непониманье…
Нуждаюсь в музах и друзьях,
Ищу в толпе людей вниманье,
Как редкий голос в соловьях.

Признание... Ценней награды
Поэт не видит для себя.
Я не прошу концерт, парады,
И не прошу, меня любя,

Указами учить поэта,
Меня запросами терзать:
"Пишите то, пишите это...".
Я лучше слягу умирать."